Coups de coeur L'Arbre � Lettres

Francesca et son roman

Thu, 4 Mar 2010 00:00:00 +0100

Traducteur de Fitzgerald (Gatsby le Magnifique ; Tendre est la nuit) et �crivain (A l�int�rieur du chien ; Zelda), Jacques Tournier nous livre sa version de l�histoire de Francesca de Rimini. (Lire la suite)

Hemingway � Venise

Thu, 4 Mar 2010 00:00:00 +0100

Alberto Garlini s��tait fait remarquer il y a deux ans avec la parution d�un gros roman sur Pasolini*, qui �mettait une hypoth�se os�e sur la mort de l��crivain et cin�aste. Cette fois, c�est Hemingway qui devient personnage de roman. (Lire la suite)

Comique, �rotique, impr�visible.

Wed, 17 Feb 2010 00:00:00 +0100

L��vasion de Adam Thirlwell : "Un roman dont l�humour est m�lancolique, la m�lancolie malicieuse et le talent impressionnant". Milan Kundera "Ainsi prit fin le si�cle : tandis que Haffner regardait un homme caresser les seins d�une femme. C��tait un bel imbroglio. Il en convenait. Mais du moins en �tait-il � l�origine. Il avait beau avoir soixante-huit ans, Haffner se sentait jeune. Il se sentait, comme disent les jeunes, in. En tout cas aussi pr�s du in qu�on pouvait l��tre. Apr�s tout, il n�y avait que lui pour se retrouver dans semblable situation. Quelle position ? Cach� dans une penderie, un filet d�ombre passant par les portes, regardant une femme nue taquiner son petit ami." > � lire aussi du m�me auteur, Politique, �ditions Points et voir le blog

Encerclement

Mon, 15 Feb 2010 00:00:00 +0100

Encerclement pose la question de la reconstitution de la m�moire, une m�moire brumeuse et fragment�e, forc�ment subjective et parcellaire. Est-on vraiment s�r de conna�tre ceux qui nous entourent ? Notre vision de l�autre n�est-elle pas toujours model�e par ce que l�on est ? � la mani�re d�un Tennessee Williams, Carl Frode Tiller nous entra�ne dans les d�combres psychologiques de ses personnages qui affrontent, avec une t�nacit� forcen�e, les conflits familiaux latents et les angoisses li�es � la recherche de leur identit�.

Le cr�ne de M. Sade

Mon, 15 Feb 2010 00:00:00 +0100

Troublante histoire que celle du cr�ne du c�l�bre Marquis, s�par� de son corps lors de son exhumation, quatre ans apr�s sa mort, et qui semble avoir port� malheur � nombre de ses propri�taires. Le manuscrit � peine fini, Chessex meurt... Lire la suite

LA-HAUT, TOUT EST CALME

Wed, 16 Sep 2009 00:00:00 +0200

EXTRAIT : J'ai mis papa l�-haut Apr�s l'avoir assis dans une chaise, j'ai d�mont� le lit. Papa est rest� dans cette chaise, comme un veau n� de quelques minutes et que la vache n'a pas encore l�ch�, t�te vacillant de fa�on incontr�l�e, regard qui ne s'attache � rien. J'ai arrach� du matelas couvertures, draps et al�se, pos� le matelas et les planches du fond le long du mur, d�fait les vis qui maintenaient t�te et pied aux c�t�s. J'essayais autant que possible de respirer par la bouche. La chambre d'en haut - ma chambre -je l'avais d�j� d�barrass�e. � Qu'est-ce que tu fais? a-t-il demand�. - Tu d�m�nages. - Je veux rester ici. - Non.� Je lui ai laiss� son lit. Depuis plus de dix ans, l'une des moiti�s est froide, mais la place inoccup�e est toujours couronn�e d'un oreiller. J'ai reviss� le lit dans la chambre du haut, en l'orientant face � la fen�tre. Sous les pieds, j'ai plac� des billots de bois. J'ai mis un couchage propre: des draps et deux taies. Puis j'ai port� papa dans l'escalier. D�s l'instant o� je l'ai eu soulev� de la chaise, il m'a regard� et ne m�a plus quitt� des yeux jusqu�� ce que je le couche et que nos visages se touchent presque.

LONDRES-PARIS-ISTANBUL

Wed, 16 Sep 2009 00:00:00 +0200

EXTRAIT:

LE MAL

Cela faisait des mois que je ne dormais plus. Ce que le sommeil apportait, en inertie comme en inconscience, m'�tait d�sormais interdit. J��tais dans un souterrain, un tunnel de fatigue qui s'�tendait devant moi, implacable et sans porte de sortie. Je somnolais parfois, et mon corps �tait alors envahi par un silence qui pouvait passer pour du sommeil, mais j'en revenais vite, sans avoir go�t� � ce que les gens appelaient le repos. Mes sens s'�moussaient. Je passais une partie de mon temps d'�veil � fumer des cigarettes, l'autre � perdre l'app�tit. J��tais sensible au moindre courant d'air, aux bact�ries des plats d�congel�s, aux toux des voyageurs dans les transports publics. Apr�s plusieurs mois de veille, de nuit comme de jour, j'�tais comme un vaisseau priv� de quille et de boussole. Pas une �pave - pas encore - mais un individu qui s'y entend avec la solitude, le silence et la nuit, et que l'allure d'affaissement g�n�ral faisait ressembler � un vieux p�trolier �chou� sur la plage. Du fond de mon accablement je guettais la sortie du cauchemar, ou un r�pit quelconque, tout en ayant la conviction de plus en plus nette qu'une fin, ma fin peut-�tre, �tait proche.

DEMON

Wed, 16 Sep 2009 00:00:00 +0200

EXTRAIT : Ce matin, vers 4 heures, j'ai �t� r�veill� par le soldat de dix-neuf ans qui occupe la chambre d'en face. Il g�missait. Lors d'une patrouille dans la r�gion de N'Djamena, au Tchad, il a heurt� une mine. Un vieux mod�le fabriqu� par Matra Armement, a regrett� Richir. Depuis qu'on m'a rapatri� au Val-de-Gr�ce, il est mon chirurgien et s'efforce de sauver ma jambe. Les plaintes du jeune soldat �taient entrecoup�es de grognements lugubres. Richir, il y a huit jours, l'a amput� des pieds, et hier le bless� a re�u la visite d'un capitaine, envoy�, je suppose, par les services du minist�re. J'ai vu passer devant ma porte un piquet droit et sec, v�tu d'un uniforme aux plis irr�prochables. Il a d� se planter � c�t� du soldat, le temps de l'informer de ses futures proth�ses, de sa pension, de son retour dans le civil. Que p ut dire un piquet? Je me demande si Matra fabrique aussi des proth�ses. Ses cuisses, sa rate et son intestin gr�le ont �t� �galement perfor�s. D'apr�s Marie-Agn�s, qui a chang� tout � l'heure mes pansements, il pleure dans son sommeil. S�rement qu'il r�ve de sa derni�re patrouille. Parfois je r�ve aussi de ma derni�re journ�e en Tch�tch�nie.

WENDY GUERRA

Wed, 16 Sep 2009 00:00:00 +0200

PREMIERE PAGE: La fille de tous vous parle, vous informe depuis le pays de personne. Je m'appelle Nadia Guerra et, pour la premi�re fois, � micro ouvert, je vais vous dire ce que je pense, ce que j'ai ressenti chaque matin de ma vie au cours de ces ann�es o� je saluais le drapeau et entonnais l'hymne national, ce que je n'avais pas os� dire avant cette minute. �coutez ce que je vous raconte aujourd'hui dans mon �mission de radio, en direct, prot�g�e par le demi-jour de cette cabine herm�tique. J'appartiens � une zone d'intimit� qui me rend humaine et non divine. Je suis une artiste et non une h�ro�ne contemporaine, je d�teste cette disproportion, je ne veux pas qu'on attende de moi ce que je ne suis pas. Je ne dois pas plus aux martyrs qu'� mes parents, � ma r�sistance, � ma propre histoire personnelle ancr�e ici dans ma simple vie cubaine. RENCONTRE � Mouffetard, le jeudi 15 octobre � 19 h.

SLUMBERLAND

Wed, 16 Sep 2009 00:00:00 +0200

PREMIERE PAGE On pourrait penser qu'ils se sont habitu�s � moi, depuis le temps. Je veux dire, ils ne savent donc pas qu'au bout de quatorze cents ans la com�die de l'identit� noire est termin�e? Que nous autres, Blacks, nous nagu�re �ternellement dans le coup, le peuple de l'imm�diatet� par excellence, v�ritable Temps universel, sommes d�sormais aussi obsol�tes que les outils de pierre, le v�locip�de et la paille en papier, les trois roul�s en un? Le Noir est maintenant officiellement humain. Tout le monde le dit, y compris les Britanniques. Et si personne n'y croit vraiment, �a n'a pas d'importance; nous sommes aussi m�diocres et banals que le reste de l'esp�ce. Les �mes errantes de nos morts sont aujourd'hui libres d'�tre v�ritablement elles-m�mes sous cette patine primitive moderne. Jos�phine Baker peut retirer l'os qu'elle a dans le nez, et son squelette aux genoux cagneux retrouver ses deux cent six os initiaux. Le fant�me en mal d'amour de Langston Hughes peut poser son stylo � plume Montblanc (un cadeau) et ouvrir grand la bouche. Non pas pour r�citer ses rimes populistes, mais pour l�cher et sucer le membre prodigieux de quelque garnement de Harlem, pratiquer ce qui est, apr�s tout, la vraie tradition orale.

Pascal Quignard

Mon, 14 Sep 2009 00:00:00 +0200

CHAPITRE LXXI � la fin de l'apr�s-midi, le 29 juin 1670, il faisait tr�s beau. Il faisait m�me tr�s chaud. Henriette d'Angleterre, qui �tait � Saint-Cloud, demanda un verre d'eau de chicor�e glac�e et aussit�t elle se sentit mourir. On pr�vint Bossuet qui se trouvait l�. Du moins se trouvait-il � lire dans le parc, dans un fauteuil de toile, � l'ombre. Madame de La Fayette fut charg�e de d�shabiller Henriette d'Angleterre afin de lui faire rev�tir une robe d'apparat pour le dernier instant. Madame de La Fayette touche, embrasse, baise le bras de son amie tandis qu'elle fait glisser doucement l'�toffe. Il y a � cet instant un mot inuit de Henriette d'Angleterre � Madame de La Fayette. C'est d'ailleurs le dernier mot qu'elle dit: - Mon nez s'est d�j� retir�. Peu importent les merveilles que Bossuet prononce. Henriette dit: te Il me semble que mon nez s'est d�j� retir�.� Les Inuit touchent leur nez. Ils le tirent pour prouver qu'ils ne sont pas morts. Ils le tirent et le font tirer pour attester qu'ils ne sont pas devenus des esprits, des fant�mes, des d�mons. Pour prouver que le nez ne leur est pas tomb� comme on voit sur les t�tes de mort quand on ouvre les tombes. RENCONTRE � Denfert, mercredi 23 septembre � 19 h.

Le Prix du Livre Rock

Thu, 25 Jun 2009 00:00:00 +0200

Notre jury - compos� d'�crivains, de journalistes, d'un artiste,d'un manager de groupe rock et de libraires a d�sign� le laur�at du premier Prix du Livre Rock.C'est Roland Groenenboom pour Sonic Youth, Le LiFE �ditions.