Coups de coeur L'Arbre � Lettres

entretien avec Claro

Tue, 24 Jun 2008 00:00:00 +0200

�La collection Lot49 ? Labo dingo et ligne de fuite, ainsi nomm�e en r�f�rence au roman de Thomas Pynchon, Vente � la cri�e du lot 49. Tout a commenc� en 2000, quand je cherchais un �diteur pour publier Le Tunnel de William H. Gass, que je r�vais de traduire. Le seul �diteur assez fou pour tenter l�aventure, un certain Arnaud Hofmarcher, personnage presque aussi discret que Pynchon lui-m�me, n�h�site pas une seconde. Apr�s rencontre et concertation, nous d�cidons qu�un tel livre a besoin d�un cadre particulier, et c�est ainsi que nous avons l�id�e de cr�er une collection de fiction am�ricaine contemporaine (CFAC). Nous peaufinons patiemment notre futur catalogue id�al (FCI), rep�rons les auteurs non traduits qui nous tiennent � c�ur, qu�ils soient confirm�s dans leur pays comme Richard Powers, injustement m�connu ici, ou qu�il s�agisse de d�butants interlopes comme Ben Marcus� Un premier titre para�t en 2004 : Trois fermiers s�en vont au bal, premier roman de Powers paru vingt ans lus t�t aux Etats-Unis, superbement traduit par Jean-Yves Pellegrin. � l�automne 2008 sortiront les quatorzi�me et quinzi�me titres de la collection : un essai collectif sur Pynchon et une novella de Brian Evenson.

Katmandou by bus

Tue, 24 Jun 2008 00:00:00 +0200

Repartez d�s aujourd�hui sur les routes de Katmandou o� vous attendent des rencontres surprenantes.

Chaos calme

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

Cinq cents pages virtuoses qui confirment le pr�cepte selon lequel la com�die est un drame et le drame une com�die. Fous rires garantis, dans une �l�gance toute italienne. PREMI�RE PAGE : � L�! � dis-je. Nous revenons de surfer, Carlo et moi. Suifer: comme il y a vingt ans. Nous avons emprunt� leurs planches � deux petits jeunes et nous nous sommes jet�s dans les vagues hautes et fortes, si inhabituelles dans cette mer Tyrrh�nienne qui a berc� toute notre vie. Carlo plus agressif et t�m�raire, qui crie, tatou�, obsol�te, ses longs cheveux au vent et sa boucle d'oreille �tincelant au soleil; et moi, plus prudent et soucieux de mon style, plus z�l� et contr�l�, passant davantage inaper�u, comme toujours. Son chic aga�ant de beatnik et mon bon vieux sens de l'euph�misme sur deux planches filant au soleil, et nos deux mondes qui reprenaient leur duel, comme � l'�poque de nos ph�nom�nales engueulades de jeunesse �r�bellion contre subversion -, quand les chaises volaient, et pas pour rire. Nous ne nous sommes pas donn�s en spectacle, non, il faut dire que c'�tait d�j� bien d'avoir r�ussi � ne pas tomber; ou plut�t: nous avons donn� le spectacle de deux types qui ont �t� jeunes eux aussi et qui, pendant une courte p�riode, ont cru que certaines forces pouvaient l'emporter pour de bon et se sont entra�n�s �

Les D�ferlantes

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

Dans un petit village du Cotentin battu par les vents, un homme vient chercher la v�rit� sur le naufrage de sa famille survenu il y a quelques ann�es. Mais par ici, on n�aime pas trop les vieux souvenirs, surtout lorsque le village entier est impliqu� PREMI�RE PAGE : La premi�re fois que j'ai vu Lambert, c'�tait le jour de la grande temp�te. Le ciel �tait noir, tr�s bas, �a cognait d�j� fort au large. Il �tait arriv� un peu apr�s moi et il s'�tait assis en terrasse, une table en plein vent. Avec le soleil en face, il grima�ait, on aurait dit qu'il pleurait. Je l'ai regard�, pas parce qu'il avait choisi la plus mauvaise table, ni pour cette grimace sur le visage. Je l'ai regard� parce qu'il fumait comme toi, les yeux dans le vague, en frottant son pouce sur ses l�vres. Des l�vres s�ches, peut-�tre plus s�ches que les tiennes. J'ai pens� qu'il �tait journaliste, une temp�te d'�quinoxe, �a pouvait faire quelques bonnes photos. Derri�re la digue, le vent creusait les vagues, boutait les courants, ceux du Raz Blanchard, des fleuves noirs venus de tr�s loin, des mers plus au nord ou des tr�fonds de l'Atlantique. Morgane est sortie de l'auberge. Elle a vu Lambert. - Vous n'�tes pas d'ici, elle a dit en lui demandant ce qu'il voulait. Elle avait le ton maussade des jours o� elle devait servir des clients quand le temps �tait mauvais. - Vous �tes l� pour la temp�te? Il a fait non avec la t�te.

La chambre des �chos

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

PREMI�RE PAGE : � la tomb�e de la nuit, les grues se posent en flot continu. Par rubans, elles d�roulent leurs trajectoires descendantes, l�ches sur le fond du ciel. De tous les points de l'horizon, elles arrivent par flottaisons de douze et tombent avec le jour. Des populations de Grus canadensis s'installent sur la rivi�re en d�gel. Elles s'amassent sur les bancs de sable o� elles grappillent, battent des ailes et trompettent : premi�re vague d'un exode massif. De minute en minute, les oiseaux se posent en nombre croissant et l'air rougeoie de leurs cris. Un cou s'allonge; derri�re, flottent les pattes. De la taille d'un homme, les ailes s'incurvent vers l'avant. Tendues comme des doigts, les r�miges basculent l'oiseau dans le plan du vent. La t�te couleur sang s'incline et les ailes se touchent; un pr�tre en habit consacrant le pain. La queue se cambre et le ventre s'arque, surpris par le surgissement du sol. Les pattes lancent des talonnades, leurs articulations invers�es battent l'air tel un train d'atterrissage endommag�. Une autre grue plonge et tr�buche, emport�e vers l'avant; elle lutte pour se faire une place sur cette aire d'attente surpeupl�e, le long de ces quelques kilom�tres d'eau assez larges et limpides pour laisser croire qu'ils sont s�rs. Le cr�puscule arrive t�t, et il en sera ainsi quelques semaines encore. Sous l'empi�tement des saules et des peupliers, le ciel bleu m�tallique flamboie d'un rose bref puis s'effondre dans l'indigo. Derniers jours de f�vrier sur la Platte, les brumes froides de la nuit stagnent au-dessus de l'eau, gelant les �teules rest�es l� depuis l'automne, qui emplissent les champs pr�s des berges. Les oiseaux agit�s, grands comme de enfants, se pressent aile contre aile sur cet arpent de rivi�re qu'ils ont appris � trouver de m�moire. � la fin de l'hiver, ils convergent ici, comme de tout ' t mit t tapissent la plaine humide. Dans cette lumi�re, quelque chose de saurien persiste en eux: les plus vieux volatiles de la terre, � un saut d pu 'du pt�rodactyle. Alors que l'obscurit� tombe enfin, le monde rejoint ses commencements, ce cr�puscule vieux de soixante millions d'ann�es qui vit d�buter cette migration.

Sacrifice italien

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

� partir d�une rencontre entre Pier Paolo Pasolini et Francesco Ferrari, footballeur, lors d�un match opposant l��quipe de tournage de 1900 et c elle de Salo, l�auteur d�peint les ann�es 70 en Italie, tout en d�veloppant une th�se �tonnante sur la mort de Pasolini PREMI�RE PAGE : 16 mars 1975, Parme Sur un grand terrain vague aux environs de Roncofer�rato, entre Parme et Mantoue, des montgolfi�res sont rassembl�es. Les flammes p�n�trent dans les ballons, l'air chaud les gonfle, bient�t ils voleront dans le ciel, pouss�s par le vent. Bien des ann�es auparavant, dans la verte campagne de Casarsa della Delizia, petit village de la plaine frioulane, on pouvait admirer une fontaine rustique faite d'amour, qui distillait une eau limpide et pure. Une fontaine cach�e par des milliers de roses �pineuses. Le temps revient toujours sur ses pas pour expliquer l'inexplicable. V�tu d'un simple surv�tement bleu marine, Francesco marche vers le petit terrain de football de la citadelle de Parme. Il a aux pieds une paire de Puma � crampons. Pendant tout le trajet � bicyclette au milieu de la circulation urbaine, entre les Opel Ascona et les Fiat 127, � cause de leur cuir rigide, il a eu du mal � p�daler. � pr�sent les crampons qui grattent l'asphalte l'emp�chent de poser normalement les pieds au sol.

God's Pocket

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

R�cit cruel ou la mafia et le journalisme se croisent autour d�un meurtre. Sensibilit� au r�alisme f�roce pour cette histoire aux personnages pudiques et d�termin�s. PREMI�RE PAGE : VIE DE CHANTIER Leon Hubbard mourut dix minutes apr�s le d�but de sa pause d�jeuner le premier lundi de mai, sur le chantier de construction du nouveau pavillon de traumatologie du Holy Redeemer Hos�pital, dans le sud de Philadelphie. D'une mani�re ou d'une autre, il �tait condamn� � perdre sa place. Coleman Peets, le contrema�tre, �tait un ancien baptiste g�orgien de pr�s de cent trente kilos, et depuis vingt ans qu'il dirigeait des �quipes, il en �tait venu aux mains une dizaine de fois, il avait m�me tu� un gars sur le chantier d'un centre commercial en Floride, mais jamais il n'avait eu � renvoyer qui que ce soit. Jusqu'ici, les ind�sirables �taient toujours partis d'eux-m�mes. Peets avait une r�gle pour se faire respecter: ne jamais rien r�v�ler de personnel qui puisse �tre utilis� contre lui. Son meilleur ouvrier �tait un vieux n�gre qui parlait tout seul, il avait pour nom Lucien Edwards junior. Tout le monde l'appe�lait Old Lucy, et en g�n�ral il ne r�pondait pas. Il suivait la m�me ligne de conduite que Coleman Peets. Cela faisait onze ans, par intermittence, qu'ils travaillaient tous les deux ensemble, sans rien savoir de leurs vies respectives, m�me pas s'ils �taient mari�s ou non. Et �a leur allait tr�s bien comme �a.

ZULU, UTU & HAKA

Thu, 12 Jun 2008 00:00:00 +0200

L�auteur d�Utu et Haka, deux thrillers chez les Maoris, nous plonge � pr�sent dans les townships de Cape Town en Afrique du Sud. Chef de la police criminelle de Cape Town, le zoulou Ali Neuman enqu�te sur la mort d�une jeune �tudiante blanche retrouv�e cruellement assassin�e. Dans ce pays rong� par la violence, le crime, la drogue et le Sida, tout d�rape tr�s vite et les vieux d�mons de l�apartheid refont surface... PREMI�RE PAGE : - Tu as peur, petit homme? .. Dis: tu as peur? Ali ne r�pondait pas - trop de vip�res dans la bouche. - Tu vois ce qui arrive, petit Zoulou? Tu vois?! Non, il ne voyait rien. Ils l'avaient saisi par la racine des cheveux et tir� devant l'arbre du jardin pour le forcer � regarder. Ali, but�, rentrait la t�te dans les �paules. Les mots du g�ant cagoul� lui mordaient la nuque. Il ne voulait pas relever les yeux. Ni crier. Le bruit des torches cr�pitait � ses oreilles. L�homme serra son scalp dans sa main calleuse: - Tu vois, petit Zoulou ? Le corps se balan�ait, chiffe molle, � la branche du jacaranda. Le torse luisait faiblement sous la lune mais Ali ne reconnaissait pas le visage: cet homme pendu par les pieds, ce sourire sanglant au-dessus de lui, ce n'�tait pas celui de son p�re. Non, ce n �tait pas lui. Pas tout � fait. Plus vraiment. Le sjarnbock (1) claqua de nouveau. 1. Fouet.

Chaos calme

Wed, 1 Dec 1999 00:00:00 +0100

SIRI HUSTVEDT

Thu, 29 May 2008 00:00:00 +0200

SIRI HUSTVEDT A MOUFFETARD VENDREDI 20 JUIN (18H30) PREMIERE PAGE : Ma s�ur l'appelait "l'ann�e des secrets" mais � pr�sent, avec le recul, j'ai fini par comprendre que ce temps n'�tait pas celui de ce qui �tait l�, mais de ce qui n'y �tait pas. Une de mes patientes m'a dit un jour: "Il ya des fant�mes qui se baladent � l'int�rieur de moi; ils ne parlent pas toujours. Parfois, ils n'ont rien � dire." Sarah clignait des yeux ou les tenait ferm�s la plupart du temps parce qu'elle avait peur d'�tre aveugl�e par la lumi�re. Je crois que nous avons tous des fant�mes en nous, et que c'est mieux s'ils parlent que s'ils restent muets. Apr�s la mort de mon p�re, je n'ai plus pu lui parler en personne, mais je n'ai pas cess� d'avoir avec lui des conversations dans ma t�te. Je n'ai pas cess� de le voir dans mes r�ves ni d'entendre ses paroles. Et pourtant c'est ce que mon p�re n'avait pas dit qui a pris un moment possession de ma vie - ce qu'il ne nous avait pas dit. Il s'est av�r� qu'il n'�tait pas seul � avoir eu des secrets. Le 6 janvier, quatre jours apr�s ses fun�railles, nous sommes tomb�s, Inga et moi, sur la lettre dans son bureau.

Printemps de la po�sie

Thu, 1 May 2008 00:00:00 +0200

APPARITION.........................De ces lettres s�envolent des oiseaux �tincelants. L�inconnue appara�t comme une aube en plein jour, soleil rival du soleil, et fait irruption parmi les blancs et les noirs du po�me. Elle crie dans la for�t de mon �tonnement. Elle se pose sur ma poitrine avec la douceur inexorable de la lumi�re qui appuie le front sur une pierre abandonn�e. Elle d�ploie ses ailes et chante. Sa bouche est un pigeonnier d�o� jaillissent des mots insens�s, sources �tonn�es de sourdre, blancheurs abasourdies d��tre. Alors, elle dispara�t. Innocence entrevue qui chantes sur le pont quand je suis le fleuve qui s�enfuit dans l�ombre : � quels fruits picores-tu l�-haut ? Dans quelles branches de quel arbre chantes-tu le chant de la cime ?

Printemps de la po�sie

Thu, 1 May 2008 00:00:00 +0200

Que vaudrait la douceur si elle n'�tait capable, tendre et ineffable, de nous faire peur? Elle surpasse tellement toute la violence que, lorsqu'elle s'�lance, nul ne se d�fend.