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Littérature
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J'ai mal.
Mal à la vie, les nerfs à vif.
J'ai bu, fumé, agressé, et des envies de meurtre.
Je ne sais pas à qui s'adresse cette intention meurtrière, mais cela n'a plus d'importance.
Ceci n'est pas une lettre d'adieux, je n'en ai ni l'envie, ni le courage et encore moins la justification.
Et je me fous des moins bien lotis, malheureux de tout poil, à qui, paraît-il, il est de bon ton de se comparer lorsque l'on vit un passage à vide fait de désespérance.
C'est simplement une lettre ouverte à moi-même, aujourd'hui le 22/02/03 à 16h48.
